Os olhos do eram frios, vazios, como duas poças de óleo negro. Não havia reconhecimento. Não havia o brilho do melhor amigo que o protegia nos becos do Brooklyn. "Quem diabos é Bucky?"

"Então termine ela," Steve respondeu suavemente, caindo em direção às águas do Potomac. "Porque eu estarei com você até o fim da linha."

O ar gelado de Washington D.C. cortava como uma lâmina, mas Steve Rogers mal sentia o frio. Ele corria pelas margens do Potomac, um ritmo constante que o mantinha ancorado no presente, embora sua mente vivesse em 1945.

Cabelos longos e sujos, uma máscara de metal cobrindo o rosto e um braço de titânio que brilhava sob o sol pálido. Os movimentos eram precisos, letais, desprovidos de qualquer hesitação humana. Durante o confronto frenético entre carros capotados e explosões, o Capitão América lançou seu escudo. O assassino o pegou no ar com a mão de metal — um feito que poucos no mundo poderiam realizar. A máscara caiu.

"Bucky?" a voz de Steve falhou, carregada de setenta anos de luto.

"Você é minha missão!" gritou o Soldado, desferindo golpes brutais com o braço metálico.

No clímax da batalha, dentro da estrutura em chamas de um gigante voador, Steve largou o escudo. Ele se recusou a lutar.